[READ IN ENGLISH]« Je te préviens, Flèche, je veux bien t’enseigner à te servir d’une canne à mouche, mais il faut que tu saches, ce truc-là, c’est une sacrée drogue ! ». Ça fait plus de 20 ans que mon ami Bruce Kurland, artiste peintre et pêcheur émérite, avait prononcé cette phrase et je peux aujourd’hui affirmer qu’il ne m’avait pas baratiné, le cochon ! Tout ça avait commencé au bord de la Roundout creek, à deux heures de bagnole de Manhattan, au nord dans la vallée de l’Hudson. Ma fabuleuse femme m’avait mis au défi de l’aider à retaper une ruine au bord de la rivière, ruine qu’elle avait acheté  pour deux cacahuètes, des années auparavant .

J’avais relevé le gant plus par amour pour Puanani, ma femme, que par amour de la construction. Il faut dire que c’était un lieu magique, en pleine forêt, sans voisins à moins de 20 minutes en canoë et que cette Roundout creek regorgeait de black bass et autres pickerels. À l’époque, la pêche pour moi, était un mystère absolu . Une sombre histoire d’asticots empalés sur un crochet ; ça se limitait à ça. Jusqu’au jour où, de retour à Manhattan, Bruce me colle sous le nez sa boîte à mouches et me dit d’un ton  péremptoire : « La pêche, c’est ça. Le reste, n’est qu’un truc de beaufs ! ». D’accord, je lui fais, mais tu vas être obligé de me raconter ce machin là ou je te casse les genoux à coups de batte de base-ball  ! (j’en aurais été bien incapable mais je voulais lui montrer par là que j’étais sérieux) Ah, j’avais oublié de vous dire qu’à l’époque nous habitions illégalement dans un immeuble industriel sur la neuvième avenue, dans un quartier appelé «HELL’S KITCHEN » (la cuisine de l’enfer, tout un programme !). Le Bruce, sa copine française et nous, étions, le soir, les seuls habitants de cet immeuble dont les portes d’entrée étaient criblées d’impacts de balles et les escaliers de secours pleins d’ampoules cassées de crack et de vieilles capotes usagées, ceci pour vous mettre dans l’ambiance.

Le lendemain , Bruce vient me chercher et nous grimpons sur le toit du building. Mon ami monte une canne à mouche, fixe le moulinet , me tend le tout et me dit : « Tu vois les deux cheminées là-bas ? Bon, tu vises entre les deux chapeaux ! » Et pendant toute l’après-midi, j’ai eu droit à des cours particuliers de lancer.

– Non, bougre d’andouille, regarde ta soie, elle doit être tendue derrière toi si tu veux que la canne remplisse son rôle ! Et ainsi de suite… le plus drôle de l’histoire ( je ne l’ai su que plus tard ) est que les passants dans la 37e rue, en levant les yeux, pouvaient apercevoir une soie de 6, un bas de ligne et un pompon rouge traverser le ciel en va-et-vient à 50 m au-dessus d’eux. La leçon s’est arrêtée quand une bagarre à coups de machette s’est déclenchée sur la neuvième avenue. Histoire de latinos et de putes.  Les poulets ont rappliqués et nous avons préféré ranger le materiel. Toujours est-il que quelques jours plus tard, les black bass de la Roundout creek rigolaient moins et qu’on en a bouffé des soupes de poissons ! Je vous raconte ca parce que la semaine dernière,  mon pote Max est venu dîner à la maison et m’a reparlé de mes fameuses « fish soup » de l’époque. Bon, je radote, c’est normal avec l’âge .

« I’ll be glad to teach you how use a fly-fishing rod Fleche, but I’m warning you… you have to understand that it’s a drug. » It was more than 20 years ago that my friend Bruce Kurland, artist, painter, and skilled fisherman uttered those words and today I can confirm that it wasn’t just a spiel. All that started at the banks of the Roundout Creek, a 2 hour drive up the Hudson Valley, north of Manhattan.  My fabulous wife challenged me to help her reconstruct a ruin at the edge of a river that she bought several years before, for peanuts. I rolled my sleeves up to the task out of love for Puanani, not out of love for construction. I’ve got to admit that the spot was magical; deep in a forest, the nearest neighbors 20 minutes away by canoe and the Roundout Creek filled with Black Bass and Pickerel. At the time, for me, fishing was a complete mystery; a dark tale of maggots crucified on a hook, and that was about all…  Until the day when, returning to Manhattan, Bruce stuck his fly box under my nose and said in a peremptory tone: « This is fishing! All that other stuff is for rednecks! »  « OK, » I said, « but now, either you teach me all about this stuff, or I shall be obliged to break your knees with a baseball bat. » (I could never have carried out the threat, but I wanted him to know that I was serious.) Oh, I forgot to mention that at that time we were living illegally in a factory building near Ninth Avenue in the « Hells Kitchen » neighborhood. Bruce, his french girlfriend, Puanani and me were the only people living in the building. During the day the factories were all active, but at night we were alone in the 15-story building whose front doors were riddled with bullet holes and the emergency stairs, where most of the lightbulbs were broken, was filled with empty « crack » vials and used « Trojans »… just to give you an idea of the ambiance. The next day Bruce came looking for me and we climbed the stairs to the roof of the building. My friend mounted a fishing rod for me, attached the reel, handed it to me and said, « you see the two chimneys across the street? Good, well you aim between them! And during the entire afternoon I had a private lesson in casting.

« No, dummy, not like that; look at your line, it should be under tension in back of you if you want the rod to to do it’s job! » And on and on… The funniest part of the whole thing (I didn’t realize it until much later) is that the passers by on 37th street, if they raised their eyes, could see a #6 line with a red pompom coursing the sky, coming and going 50 yards above their heads. The lesson stopped when an argument, that came to blows with machetes, started on Ninth Avenue. A story about latinos and prostitutes. The cops showed up and we chose to put away our gear. Never the less, a few days later the black bass in the Roundout Creek laughed a little less and we had our fill of fish soup! The reason this all came to mind is that my friend Max came to dinner last week and he spoke of my famous « fish soup » of those days gone by. OK, I’m rambling on… but that’s natural with age.